Ves aquí con que habéis de pasar el viento de navajas.
Fray Bernardino de Sahagún,
Historia General de las Cosas de la Nueva España
Desciendo al subway como si ascendiera al abismo
de mí mismo, entre un viento de navajas heladas.
Bajo al inframundo de los dioses del sacrificio contemporáneo entre latinos descorazonados.
Ante el arribo de la lagartija verde,
yo rescoldo, yo ceniza,
al borde del andén, siento las vibraciones
que llevan a Ninguna Parte.
Dice una voz: “Vaya por allí. Suba por allá.
Cuando sienta la frialdad del último peldaño
tome el 1, el 2, el 7 o el expreso de los difuntos
que cruza el río de la muerte.”
Dice otra voz: “Los trenes saldrán hacia la periferia.
El hombre periférico de aquí y de allá,
nació periférico, vivió periférico, murió periférico,
y, sin contratiempos, llegó a tiempo a su destino.
No se angustie por el ruido del silencio
ni por la huérfana multitud que vocifera,
que si mira bien su reflejo en los vidrios podrá ver
que viaja acompañado por un millón de espectros.
Guiado por señales pintadas en la nada,
cuando atraviese los túneles de la ciudad neurótica,
abra bien los ojos, porque estará llegando
al Sol colapsado de la Totalidad.” ~
Edición México
Edición España
Comentarios (3)
Lei ese texto. Me recuerda a la poesia de Lorca,Poeta en NYork. Lorca no sabia ingles y todo lo que observaba pues lo entendia a su manera, a su manera hispanica autosuficiente y , claro, la cultura profundadeun pais jamas se entiendesi no se sabe el idioma.
Este texto ahora tiene una misma atmosfera de rechazo a una metroplis parecida al horror y su gente fantasmas, seres sin vida, etc. O sea una perspectiva bastante impresionista. Este poema tendria mas sentido si hubiera sido escrito en los años 20 algo asi. Vivo en NY es es una ciudad impresionante pero jamas la gente en su mayoria la ve como la ciudad dondetodos somos fantasmas, seres sin vida.
Ignoro cuáles criterios se utilizan para incluir un poema en Letras Libres. Leo este texto y me resisto a creer que se trate de un poema, de un buen poema; pero confieso mi incapacidad para juzgar, dados los tiempos que corren, sin contratiempos, si al final de mi lectura llegué al Sol colapsado de la totalidad. Seguramente el Subway y no el metro, porque es Nueva York, no asciende por inframundos o abismos más célebres, como el de Odiseo o el de Eneas o el de Dante. Probablemente ahora toda ocurrencia puede ser poema.
Concuerdo contigo, amigo. Ahora todo es poesía.
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