Poemas - Marzo 2010
Entonces
por Jordi Doce
Cuando el mundo se convirtió en el mundo la luz brillaba como de costumbre sobre un reloj indiferente, el aire estaba lleno de comienzos y mil veces en mil calles distintas alguien se tropezaba en una piedra y esa piedra le abría los ojos; fue la ocasión que todos esperábamos para tomar las mismas decisiones, besar de nuevo el mismo suelo, decir los hasta luego de anteayer; y el rostro amado y rutinario que fingía escuchar o brindaba una mano distraída volvió a apartarse antes de tiempo...
Poemas - Julio 2009
Suceso
por Jordi Doce
No estábamos allí cuando ocurrió. Íbamos de camino a otra ciudad, otra vida, bajo un cielo cambiante que se movía con nosotros. Cruzamos campos verdes, amarillos, pueblos de gente suspicaz y cuervos impasibles, y ni una vez echamos en falta nuestra casa o sentimos nostalgia del pasado...
Poemas - Enero 2008
Elegía
por Jordi Doce
Lo profundo es la sangre aquí dentro, cintas y más cintas de glóbulos errantes, discos que fluyen intramuros con lavas caudalosas, el líquido hormigueo de las venas como galería de espejos donde vida y sueño se replican eternamente. El muchacho que leía en la luz aterida del norte sigue leyendo bajo acacias africanas y ve cómo su sombra es su hija, la sombra de su hija. Las palabras se hicieron savia, nervadura, ríspida corteza bajo la cual bullían esquinadas metamorfosis: él mismo. Entretanto, la sangre siguió girando a ciegas, abriendo espacio en el espacio de un cuerpo –páramos, ciudades, dormitorios y oficinas, demonios y esplendores. ¿Qué importa si hubo vértigo, si el baile fue a veces aquelarre, premonición de ruina? Ahora sólo escucha el parpadeo de los ramos y la carne de su carne ensanchando el presente. Lo profundo es la luz aquí dentro...
Poesía - Noviembre 2007
Doble exposición
por Jordi Doce
Tal vez ninguna otra expresión se ajuste mejor a la naturaleza y alcance de la obra de Olvido García Valdés (Santianes de Pravia, 1950) que el título de su penúltimo libro, Del ojo al hueso, publicado en 2001 en Ave del Paraíso, la añorada editorial de Manuel Ferro y José-Miguel Ullán...
Poemas - Febrero 2007
Voltaire en Ferney
por W.H. Auden, (versión de Jordi Doce)
Casi feliz, examinó su hacienda. Un relojero desterrado alzó la vista al sentir su presencia, Y siguió trabajando; allí donde una clínica se erguía a toda prisa Un ebanista se rascó la gorra; un agente vino a decirle Que algunos de los árboles plantados por su mano crecían sin problemas. Los blancos Alpes destellaban...
Poemas - Noviembre 2006
Ráfagas
por Jordi Doce
Azulean las horas detrás de la ventana,hay un estruendo sordo de coches que destellanal doblar las esquinas, bajo la lluvia unánime,pasan capuchas y paraguas, luces agudas,y en todas partes(en cada quicio de tu cuerpo,en cada surco)se hace de noche lenta,áspera,penosamente. El tiempo de los verbos luminososse apaga como un fruto deshuesadoy las puertas se medio abren,medio cierranen una penumbra dubitativa.Caminas por la casa con hambre de más hambrepero todo conspira para contradecirte:ángulos que se comban, goznes de niebla,la cuadrícula fiel de las estanteríasy su partida siempre en tablas.¿En qué instante del día desaparece el día?Lejos del mediodía y su ojo sin pestañas,miras oscurecerse las horas, el asfalto,tu frente que construyeagrias fosforescencias de palabrasy dejas que la lentitud sea tuya, te amanse,te remanse.Si vinieras acá, si fueras más adentro,oirías otra música,no de calle,no de lluvia insistente,no de vivos coloresbajo la piel del agua:una música inscrita en la red de la sangre,en la trama de espejos de la sangre.¿En qué momento de la noche se abre la noche?Tibiezas corporales, instantes plegados,replegados,distancias que se anudan en el lecho expectante.Un mundo se derrumba y otro yergue sus tallosen el tibio lugar de la vigilia, junto a las ventanasque ilumina, con su aliento benéfico,el destello de sodio de las farolas...
Poemas - Septiembre 2005
(En Thames Walk...)
por Jordi Doce
— a M. C. FumagalliEn Thames Walk, las gaviotas saqueaban el fango bajo una luz metálica, o vestían el aire, ingrávidas, girando sobre el puente de Hammersmith como enormes esporas. Venían de muy lejos, con la marea baja y el olor del salitre, y se instalaban entre restos de plástico, charcos de aceite y leños andrajosos, la basura procaz de los bajíos...
Poesía - Julio 2004
Biografía y mito
por Jordi Doce
William Wordsworth, El Preludio, edición y traducción de Bel Atreides, dvd, Barcelona, 2003, 636 pp.
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Poesía - Junio 2004
Biografía y mito
por Jordi Doce
William Wordsworth, El Preludio, edición y traducción de Bel Atreides, DVD, Barcelona, 2003, 636 pp.
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POESÍA - Enero 2003
Sangre sabia
por Jordi Doce
Pedro Casariego Córdoba, Poemas encadenados (1977-1987), prólogo de Ángel González, introducción de Esther Ramón, Seix-Barral, Barcelona, 2003, 540 pp.
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Ecología - Enero 2003
Voluntarios
por Jordi Doce
Ahora vendrán, ya han venido, los ministros, secretarios, sub-secretarios, delegados de gobierno, jefes de negociado y demás peldaños del escalafón repartiendo el dinero de los presupuestos como si la reparación corriera de sus bolsillos. Ahora vendrán, ya han venido, las compulsiones del censor, los escamoteos, las cifras maquilladas y el pinchazo de la anestesia...
Música - Noviembre 2002
Peter Gabriel: mi cabeza suena así
por Jordi Doce
Peter Gabriel acaba de lanzar al mercado, después de diez años de angustioso silencio, su nuevo disco Up. Incansable buscador de nuevos sonidos del mundo, amante del mestizaje musical y cultural, atormentado compositor que requiere espacios casi autistas para su creación...
Escultura - Octubre 2002
Elogio de Chillida-Leku
por Jordi Doce
Tengo un amigo que gusta de afirmar lo que sin duda suena a paradoja, y que tal vez lo es: "Hay que salvar a los poetas de las obras completas." Mi amigo se refiere a esos gruesos volúmenes con vocación de armario y que son, más bien, fosas que entierran la esquirla luminosa de un verso o de un poema, ese puñado de logros que en el mejor de los casos justifican a un autor...
Libros - Septiembre 2002
Milton. Un poema, de William Blake
por Jordi Doce
William Blake, Milton. Un poema, edición y traducción de Bel Atreides, DVD, Barcelona, 2002, 396 pp.POESIAFábula de una posesión"Milton me amó en mi infancia y me mostró su rostro", escribió Blake una vez en carta a su amigo John Flaxman, y años más tarde, un conocido fue informado de que "Milton me visitaba con aspecto juvenil...
Fotografía - Mayo 2002
Verde que te quiero verde
por Jordi Doce
Con el título de "Found", National Geographic publicó una de las noticias más impactantes de su larga historia: la niña afgana de los ojos verdes era una mujer devastada por la guerra. Lo que sigue es una reflexión sobre esta metamorfosis y su s...
Convivio - Marzo 2002
Entrevista con Paul Auster. La compulsión del fabulador
por Jordi Doce
Autor de las novelas Mr. Vértigo y Leviatán y de las memorias La invención de la soledad, guionista de Smoke y Blue in the Face, director de Lulu on the Bridge y conductor de un programa en la radio norteamericana, Paul Auster es el epítome del escritor consagrado que...
Poemas - Marzo 2002
Desierto de los Monegros
por Jordi Doce
El coche en sombra bajo el tendejón y flecos de maleza parda junto a las ruedas. El sol de mediodía percute en el asfalto y siembra el arenal de transparencias. Dos muros desdentados, una señal de tráfico, restos de chapa y neumáticos rotos son cuanto evoca el tiempo de los hombres, su transcurso. La botella de agua y tus gafas veladas. Estar de paso es de repente este paisaje alucinado, esta incredulidad de diez minutos que es otro modo de distancia y convierte la vida en memoria precoz. Dejas caer el agua por tu frente y el pelo se te encrespa, más oscuro. Has vuelto a abrir los ojos y una sonrisa rompe el maleficio, este breve paréntesis de insidia que tiembla con el aire, como humo. La mueca de tu alivio es una calma y sé reconocer su contundencia. Veloz hacia un destino de imprecisa nostalgia, el coche arranca y deja surcos en el arcén. Queda sólo esta luz, la aguja fiel de agosto que horada cuanto toca, más allá de nosotros...
Carta de Inglaterra - Febrero 2002
Elogio de Chelsea
por Jordi Doce
Ciertos nombres esconden, a los ojos de la imaginación, el tesoro del mundo, la promesa de una vida más plena o no tocada por la miseria del presente. Durante algunos años esa promesa se cifró para mí, entre otros nombres más o menos exóticos, en las dos sílabas de la palabra Chelsea...
Poesía - Noviembre 2001
Valente y el ejemplo de Cordelia
por Jordi Doce
La concesión del Premio Nacional de Poesía a Fragmentos de un libro futuro (Galaxia Gutenberg, 2000), poemario póstumo de José Ángel Valente (1929-2000), no deja de ser una anécdota. Y lo es porque el valor y el sentido estrictos de la poesía de Valente (pues entiendo que se ha premiado no sólo un libro sino una trayectoria) están muy por encima del juego de comparaciones y reconocimientos de la sociedad literaria...
Literatura - Octubre 2001
Las memorias de un europeo
por Jordi Doce
Curioso destino el de Stefan Zweig. Para muchos de nosotros, su nombre está ligado en los pliegues de la memoria a los libros de la desaparecida colección Reno, donde convivían con desparpajo clásicos literarios, folletines coyunturales y tenebrosos libros de referencia que paliaban en lo posible el hambre de información de nuestra posguerra...
Literatura - Octubre 2001
Pintores sin verde
por Jordi Doce
Leyendo el ensayo que Juan Villoro dedica a Valle-Inclán en Efectos personales, me encuentro con esta frase memorable: "El espejo de Valle cautiva al destruir, con el virtuosismo de un pintor de jardines que se niega a usar el verde". La revelación de esta negativa me llena de asombro y me invita a urdir desde mi sofá nuevas y previsibles variantes...
Poemas - Abril 2000
Llamada e Imán
por Jordi Doce
¿Quién llama en el silencio de la tarde? ¿Son las horas, tal vez, al deslizarse sobre tu cuerpo como el agua, como el agua que anhelas y te anhela bajo el oscuro nudo de la luz? ¿O es acaso esa luz, que se debate en el aire inflamado, en el aire sin pulso ni reflejo que humea? No, te equivocas...
Poemas - Abril 2000
Imán
por Jordi Doce
En el cuarto en penumbra, el cerco de la lámpara arde sobre la página, en los dedos que aferran el cuaderno, recogidos, y trazan nuevos signos con serena mudez. La calle es la moldura de otro silencio. Nadie bajo los sauces, bajo la farola tibiamente alumbrada, en el frescor de esta noche de junio, de esta noche en que velas. Deslumbra, más que el foco, el blanco de la página. El tiempo es apenas tu mano absorta. Y más allá del cuarto está la noche que imanta cuanto escribes, cuanto vino a escribirte...
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Notas principales
