tus ojos me devuelven algo un paisaje una casa un pedazo de tierra
una fruta en el jardín imaginario de la infancia la forma de una nube
(mira cómo cambia cómo se funde azul y blanca en el cielo) una
carcajada una tormenta en el sur de la ciudad en pleno verano
una falda enrollada en la mesa de la cocina en la que tus piernas y
las mías desaparecen (esta es la forma del deseo así huele) entro en
un rostro el tuyo como se entra en un cuerpo torbellino entras en mí
me inundas como la mandarina que se deshace en mi boca mientras
te imagino entre los árboles iluminados por la luz de noviembre a
la mitad de la tarde ~
es académica y crítica literaria, autora de Les émigrants / Los emigrantes (UAM-Écrits des Forges, 2015).
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